Chegamos em Amsterdam ontem às quatro da tarde. Viemos de Londres, Heathrow-Schipol. Eu odeio aeroporto. Eu odeio gente que trabalha em aeroporto. Depois da palhaçada da tentativa terrorista que iam explodir vários aviões, os ingleses adotaram medidas irritantes, mais irritantes que os americanos. O tamanho da bagagem de mão diminiu quatro vezes. Antes podia-se viajar com uma mala até que grande dentro do avião. Agora no embarque eles colocaram uns compartimentos pra você tentar enfiar sua mala dentro pra ver se está do tamanho que eles acham que você não vai conseguir por uma bomba dentro e praticamente é impossível encaixar uma pasta de napa da Le Postiche em promoção. E o que eu faço com meu laptop, meu hd, minha placa de som? Já não estou levando minha necessaire com meus produtos de higiene. Eles não esperam que eu vá despachar meu hd de 250 gigas com toda minha vida dentro, não é mesmo? Ela pede os passaportes. Aqui. Ela pergunta quando e pra onde vamos. Europa Continental, tia. Ela pede o itinerário. Bom, isso já não é da sua conta, você não é da imigração. "It's just part of my job, I need to see your returning ticket". Eduardo abre o laptop e mostra o email com o número de reserva. Daí era hora de checar o tamanho da bagagem de mão. Bom, dei um truque, abaixei na frente do balcão, a mocinha do outro lado não vendo o que eu estava fazendo, tirei metade das coisas da mochila, ela ficou vazia que nem um saco velho e chuchei ela dentro da caixinha de madeira. See, darling! It fits!, falei pra mocinha. Ela sorriu, eu abaixei, enfiei tudo dentro da mochila de novo, falei um Cheers! com o sotaque mais irritante que eu consegui e segui pro embarque. Na fila do embarque, MAIS CAIXINHAS DE MADEIRA! Fiz a louca, passei reto. Consegui entrar na sala de embarque. E antes de entrar no avião, lá estava a porra da caixinha de madeira DE NOVO! Algum carpinteiro inglês ganhou uma nota preta. Passei voado pela caixinha, a mocinha ficou esperando pra checar minha mochila pesada e disforme, quando ela percebeu eu já estava lá dentro do avião. May I see the ticket for your seat?, cantou uma aerovelha fedendo laquê. It's 24D, respondi. No, I have to see it, it's not that I don't trust you, it's just my job. Mostrei o papelzinho pra coitada cheia de ordens pra seguir e corri pra minha cadeira.
Chegando na Holanda: When you're leaving and where to?
The 18th, to London.
May I see your ticket?
We're coming back by van.
Did you know there's the sea between Europe and UK?
Nao diga! Que oficial de imigração mais inteligente!
...
Ainda bem que vamos voltaremos pra lá de van. Daí o maior pesadelo: ir pra Miami do Heathrow. Não quero nem ver o drama que vai ser só poder embarcar com o computador e o passaporte na mão. Deuzulaivre. Eu vou escovar o dente com o que? Com sal? Que ódio. Gente porca.
Preguiça. E ainda MIAMI? Não. Que saudades de Paris. Que saudades.